talvez minha insistência trágica ainda possuísse alguma relevância. a este ponto já me sentia satisfeita. o que vestíamos não eram roupas tampouco pijamas. eram lembranças da tragédia. assim, poderia ter tratado dele melhor, porque ele era mesmo o melhor dos pequenos. aquelas pernas inúteis que ele tinha agora lhe enchiam de força. dedos mortos do pé, eu pensava. pele fria, encruada. unha amarela, vertigem nos olhos. ele se quer fazer coitado? que seja. tornar-me-ei companhia ao seu lado. porque não existe nada pior do que a companhia. há de enlouquecer aquele incapaz de encontrar-se sozinho. talvez ele não me perceba mais – ou me note tanto que tenha passado a me ignorar simplesmente. que fosse. estava são? ou estava tão insano a ponto de julgar-se consciente? e justo ele que não fumava, não bebia, não tinha vícios no jogo ou no sexo. penso agora quais prazeres ele poderia ter tido que eu nunca soube. porque agora ele não fala, não diz nada também. ele só faz aqueles rabiscos no ar quando quer sair, e tem força para empurrar a cadeira de rodas – rodas movidas por tração animal. animal. um vegetal, um cadáver de homem!
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