métrica do inquilino

é sempre difícil falar de sua vida.

tuas pontas dos dedos

e teus calcanhares trêmulos

ainda buscam na saída da porta

os vocábulos, os últimos vínculos.

as mesas sozinhas do bistrô

assemelham-se a um cubículo claustrofóbico

aonde um dia tu fizeste lar

e hoje, a doar lembranças,

esvazia-se ainda pelos passos dinâmicos

que te coalha os músculos nessas andanças

não há certeza mais à deriva que esta

não há tentativas de te inundar boca

de depositar no outro

o corpo e o copo

largados ali

já sem rijos olhos sob os quais existir

foi abandono na única manhã possível

foi tanto misto quanto crível

tanto farto quanto visto

por nós

naqueles brinquedos de doar cafuné

de axé

e de segredo

mas os poemas aderiram desagradáveis formas

pois já não eram lidos pelos amantes

mas pelos homens comuns

pouco extravagantes

que te tornaste

e que me tomaste, logo em seguida

e assim,

dia após dia

o terno grado do sentimento

assolou-se sobre a travia rotina

de quem virava

cada vez mais e amiúde

de si mesmo

um inquilino

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